Не время ли черкнуть письмо, не канителя,
в заочный Вертоград
Языкову, певцу отрадных нег и хмеля,
божественных услад

Посетил вчера вечер поэтов Амелина и Шульпякова в Чеховской библиотеке. Народу было непривычно мало - какая-то под конец сезона в Москве суета мероприятий, и литературный люд разбрелся вчера - кто на презентацию книжки Вайля, кто - издательства "Лимбус пресс".

Стишки у парней хорошие, но читают плохо. И с интонацией не фонтан, и глазами упираются в буквы, и рукой не махнут, и ногой не дрыгнут, и задницы не покажут. Это они зря, конечно. И зал пустой. Взять какой-нибудь Политехничеcкий из фильмы "Мне 20 лет": Евтушенко мух на лету сшибает, Ахмадулина юношей в зале заставляет кончать в штаны, публика ревет, глаза сверкают, потом до утра споры о судьбах России. И я подумал вдруг - господибожетымой, как хорошо, что всего этого нет, как хорошо, что я могу кончать не в штаны от Ахмадулиной, а в милую от нее же, что мне нет нужды до утра спорить о судьбах России, что при чтении стишков я не воспаряю к небесам, а склоняюсь на собственное плечо, что Шульпяков разговаривает не с толпой, а со мной... Как хорошо, что на Пушкинской площади, в сердцевине, рипс нимада, всестоличного торжища, есть тихая гавань для грустных нешумных людей.

Повезло, сухой мотылек. Жизнь удалась.